Боль. где бы
спиздить кусочек неба
на перехлёстах улиц
вымолить у Христа
соль, хлеба
в пыль расшибиться ниц...
стану одним из ста
дай только мне, мне бы!
степь. ночью
в горле кипит буря
страннику не помочь, нет
бредит бродяга пулей
пулей летит к ветру
ветер ебошит в уши
и принесёт привет
из дома? нет
из необжитой глуши
где через сотни лет
будет светлей и лучше...
а хуй превратится в суши
и дедовский пистолет
там, как и сейчас кстати
единственный аргумент -
нехуй. Хватит.