Я снова чакрой нижней заискрил,
С тем ухмыльнулся миру лучезарно.
Убитый пяткой утренней, Ахилл.
Сверкнув как новый грошик
В день базарный.

Пред миром,
Что как бык с коррид бодлив,
Я потрясу кровавой тряпкой утра.
И Он, взыграв копытами в пыли,
Меня решит втоптать в говнище
мудро.

Но я, как пьяный властью пикадор,
Приму без страха этот вечный вызов,
Под гвалт, когда кипит трибунный сор.
И бык падёт,
К закату Смертью вызрев.

* * *

Не судят победителей, и вдов.
К поверженным – терпимость
И презренье.
Хотя и от наваленных песдоф
У нас в душе бывают озаренья.