Из моего окна видна совсем не улица.
Мир яркий, переменчивый и незнакомый.
При взгляде на него, приходится мне жмуриться.
Мне режут взгляд его гламурные обновы.

Вплотную к окулярам окон нежно тулится
Движняк статически-инертного пространства.
Бесплодного, как инкубаторская курица.
Незыблемая мимолётность постоянства.

Мы жалки в нём кипучестью экспромтов.
Жгём самовыделенья из толпы огни.
У всех, свои координаты горизонтов.
Но небо с солнцем, всё-таки, на всех - одни.