Жила была...люстра. Винтажная, грязно-белая, пыльная, старая, но по-своему трогательная и красивая.
Жила люстра на последнем этаже кирпичной хрущевки, напротив еще одной такой же кирпичной хрущевки, а вокруг них было еще много-много таких же хрущевок.
Но эта была совсем рядом - только протяни руку и, кажется, можно даже коснуться рукой карниза, постучаться в чье-то окно...
Люстра жила одиноко. Ее редко мыли. На нее почти не смотрели. Только включали и выключали. Но она догадывалась, что вокруг нее - тысячи, миллионы похожих комнат с миллионами и тысячами таких же люстр.
И однажды она увидела одну из них в окне дома напротив.
Люстра казалась отражением ее самой, ее так же редко мыли и она так же тоскливо-одиноко висела на своем потолке, безнадежно выглядывая в окно.
И родилась мечта.
И захотелось люстре в другой потолок, в потолок комнаты, в которой висит ее отражение.Захотелось висеть рядом, светиться вместе и гаснуть одновременно.
И подумала люстра о том, что терять-то ей все равно нечего...И решила рискнуть.
А вдруг получится?
Раскачалась. Дернулся провод. Задрожала лампочка.
Бах!
И нет люстры...
Только осколки, которые аккуратно сметут и выбросят в мусорное ведро.

Сказка о возможностях и невозможностях.