в стране равнодушных бумажных паяцев
и карточных королев (не-королевских пород)
жил да был задумчивый Фосси Паццо
в рубашке, вывернутой наизнанку (наоборот).

и в ночи, что теплым падают пледом
в ногах меняющейся луны
часто снились прозаику и поэту
цветные, навязчивые сны

ни о чем. как ширмы из бумаги рисовой
и трубы игрушечных пароходиков.
сны показывались на бис.
сны угадывали мелодии.

сам себе - то ли Андерсен, то ли Оле Лукойе,
редактирует сказочный Молитвослов,
не зная отдыха и покоя,
правил правописания и богов.

красным по черному. почти как Стендаль,
ни капли правды, ни капли лжи, ни адреса, столь вящего.
но чудо - от беды виртуальной
слезы текут по-настоящему.

и стихопсихоз, и что ни на есть тахикардия
в легких глянцевых бумажных лавочках,
Фосси останется не в веках, Фосси останется впереди
непосвященным, но напечатанным. пачками.

вот тебе - боль. вот тебе рубцы - панцирем,
без права оправдаться и вычеркнуть, ровно в ноль.

а ты рисуй, рисуй. в рамках этого биополя
твои сказки переживут и тебя,
условно смертный, неискоренимый и красочный
Фосси Паццо.