я пишу за окном запах наших с тобой следов и солнце, стриженное под каре,
спрятав за пазухой цветные карандаши и улыбки твои - по карманам.
наши души как разноцветные пятна на роговице глаз у твоих муз
и ресницы, перепачканные акварелью. здесь ледяной душ и Кампари,
я подслушиваю затаившееся в твоих ладонях баррэ,
посыпаю утренние пережаренные лучи приторным карри
и забываю всех, кому я больше не снюсь.

мы вдыхаем гранж проливного дождя, он проникает нам в поры;
я стекаю каплями недописанных стихов, по оконным контурам.
этот мокрый день надел на себя грозу, и она пришлась ему впору,
у него неземной контральто, прямые плечи и цитаты из мелодрам,
а у меня - только ты и контркультура
(и ни то, ни другое я никому не отдам).

пусть только этот дождь, сумасшедшим напором,
две сплошные тени в общей, пенящейся луже
и самые откровенные разговоры,
оставшиеся до завтра.