Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: Имиш
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 1265 Комментов: 16 Оценка Эксперта: 36° Оценка читателей: 30° Рецидивирует же это нетерпеливое, незатейливое и опрометчивое детство. Травматологическое детство. Качаешься себе на качелях и ликуешь, толкаешься ногами и взлетаешь всё выше и выше. И там, в солнце и небе берёзовый лист. Дрожит и играет у тебя в глазах всеми прожилками. И чем оглашалась бы твоя забава, не будь музыки? Ну, там – пьески, сюитки, сонатки – не суть. Той, в которую бы ты вслушивался с каждым подъемом. Во все её крещендо, пиццикато, интонации, во все её укатывания и поглаживания. Так взмоешь, вытянешь шею, всмотришься в хитрые сплетения и на самом сладком созвучии…
- А Маринка-то моя, Маринка-то моя...! Зубчики все эти как коснутся твоих бровей, виолончель всего тебя как обдаст! Разденет все мои, то есть раздвинет, тьфу ты, чёрт возьми, раз-де-лит со мной эти… Мечты…! И целуешься, ну как дурак, с бухты-барахты, да не с того ни с сего… М-да, вот так и шатаешься, то есть качаешься по воздуху и хочется тебе во всё вслушаться, да во всё всмотреться. Ох, как хочется! А только вот раз, и не можешь. Ну не можешь - голова кружится. Просто уставишься в одну точку, как балерина в фуэте, сосредоточишься на каком-нибудь аккорде и… – Слушай, а давай пойдём в машину. Возьмём самые большие качели, брррр, то бишь, бутылку и будем всю ночь вслушиваться и всматриваться. А? Качели, берёзовый лист, музыка! Детство непредсказуемое и вещее! И вновь ворсинки и щупальца, литавры и бубны. И в какой-то момент овладевает тобой желание оторваться, прыгнуть (ну, все нормальные дети прыгают с качелей) и присвоить себе это создание, выдыхающее кислород… И опять-таки, опять-таки под восхитительные переливы… – Подожди, подожди, ничего не делай. – Это как? – Просто ничего не делай. – Ух, ты! – Ну да, я люблю целоваться. – Всё, замер. Как всё переменилось! Все центробежные взбесились. Лист как заведённый. Не осень же. Хотя – осень. Но так, все очертания потерять! Прожилки, родинки, складки расползаются, ускользают, уворачиваются. Я падаю. Один и в тишине падаю. И издаю в этом безмолвии мерзкое сопение. - Ну, что ты ломаешься? Ну… - Прекрати! Порвёшь! Как всё переменилось! И эти зубчики, и кончики, пупочки и сосочки скачут, скачут, ускакивают как в «Мойдодыре». А я машу руками и у меня такое чувство... Что-то не то. Я ловлю руки, бёдра, срываю одежду и удивляюсь - откуда такая тишина? Почему здесь должна быть тишина? - Ну, Марин! Ну давай, давай… - Отпусти меня! Нажрался, как свинья! Я мельком вижу снег. Уже снег?! Хлоп - и его уже нет. Перед лицом дверь машины. * * * Ноябрьский солнечный денёк. Под ногами хрустит лёд. Изо рта идёт пар. Крытый рынок извергает потоки людей. Я на рыночной площади. Смотрю на надпись местного кабачка – «Огурец». – Девушка, пойдёмте вот, в Огурец… Там точно есть чем закусить… – А я там работаю. Вы заходите к нам. И у нас не только закусить. Я возвышаюсь над круглым румяным личиком. Милая девушка в болоньевой куртке, из-под которой торчит не замеченный мною фартук. – Да, что ты «выкаешь»? Тебя как зовут? – Света. Я смотрю на Свету и у меня почему -то начинает кружится голова. Я вдруг чувствую, что сильно устал. Словно заблудился в лесу, и так мне невыносимо, отчаянно хочется освободится, что… Надо выпить. * * * Рецидивирует же это нетерпеливое, незатейливое и опрометчивое детство. Травматологическое детство. Качаешься себе на качелях и ликуешь, толкаешься ногами и взлетаешь всё выше и выше. - А Светка-то моя, Светка-то моя! -------------------------- На самом деле это то, что осталось от рассказа из Первача. Ну для меня это самостоятельный этюд. А пишу это, чтобы не думали - а где это я видел?
с возвращением
О, Имиш вернулся. привет!
Привет Кешастик...
Ну вообщем то да ггг Заслано то побольшому счету поздороваца ради...переделка недоделка из Первача, который ужо за давностью неактуален.. Но вот болталась зарисовочка...Я чота стал лаконичен как большая ленивая скатина..Мне чота всё помаленькому писать хочеца...Это кошмар какие нехорошие предпосылки.. Но я креплюсь ггг
Мне чота всё помаленькому писать хочеца (с)
Имиш, уточнил бы ударение, а то беспокойно как-то
да это просто кашмар уролога ггг
- доктор мне вот помаленькому пИсать хочеца. Ну бывает и по большому потянет, но это очень больно ыыыы
Чудная зарисовочка. Много света, изящной легкости изложения, нечто притягательно-ускользающее. как полет на качелях.
Ставлю оценку: 33
Не, хорошая зарисовка. Она целостная. Шлифованная. Не набросок какой-нибудь.
Ставлю оценку: 30
посталкогольный синдром...
знакомо, но хороших воспоминаний не вызывает.
Неожиданно не понравилось.
Может просто не понял.
Ставлю оценку: 18
Фэнтэси? или случай на охоте, патипа Петя Шнякен?
Думаю ,што больше фэнтэси, и это хорошо. (Пока Пети нет, скажу, што и унего главное это фэнтэси, как и должно быть у пейсателя)
Ставлю оценку: 37
Yura Libertonsky, привет!
У Пети нет ни грамма фэнтези, он все списывает со своей жизни.
с тем что у писателя главное "фентези" пожалуй соглашусь.. Но тут то это причем? субьективные впечатления от опьянения это фентези чтоле? а обстоятельства списаны западлицо что называеца гггг Ну такая серия просто
|
Щас на ресурсе:
487 (0 пользователей, 487 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |