Я написал хорошие стихи,
и пусть они тебе совсем не нравились,
я знал отчетливо – в них нет совсем трухи,
в них много правды всякой, знаем, плавали

Но ты стояла в шубе набекрень,
в тебе ни капли эпосной поэзии…
В тебе лишь из спортзалов поебень,
что сердцу моему ударом лезвием

Я плачу, я плачу, тебе на зло,
но ты - тупая и довольна этому…
Меня воспринимаешь под углом,
соотнося бумажнику конкретному

Но отпуск спилится, закончив эту хтонь,
замыслив мысли пузыриться от шампанского.
И мама скажет, - Миша, это хто?
А я скажу, прости сынка засранского

Я так устал, мне б ванну и массаж
от тайских женщин, нанятых по случаю.
Ой, мама, отцепись. Ли, маслом мажь!
Я ж говорил, она такая скучная…

Спасибо, отпуск бомба – фантастик.
Шаболда – дура. Нет воды горячей в области.
Я сочиняю мерзкий этот стих.
Он будет в инстаграмах всяких вскорости