Я в этом году, на радость поэзии, пренебрегал написаньем стихов,
лишь отрывал впечатления от сердца, словно запекшуюся кровь.
В глазах моего покойного друга я видел тысячи потухших костров,
и лирикам резал в подъезде горло затупевшей рифмой любовь.

И даже в самый-самый светлый день я слушал чёрный-черный рэп –
от вибрации низких частот вода сама обращалась в вино.
Я ломал на куски действительность, будто высохший на кухне хлеб,
бросая крошки смысла в заколоченное реальностью окно.

Я начинал читать книги с середины и тут же это дело бросал,
шёл акробатом по минутной стрелке преследуемый часовой,
выходил к бесконечности, но не мог разглядеть в темноте причал,
потому что бесконечность сродни женщине в чёрном плаще с косой.

Вокруг разрасталась темнота, подобно молнией сверкала коса,
постепенно голос стихал, подавившись сывороткой из слов.
Сверху над нами догорали, дотлевали сожженые небеса.
В глазах моего покойного друга я видел миллиарды потухших костров.