Свои стихи плету, как кружева,
Постукивают клавиши-коклюшки,
Наматываю мысли на слова -
Выходят пресмешные безделушки.

Из слов витиеватых будет шаль,
По краю оторочим многоточьем...
Смеется милый мой (такая шваль!):
Мол, нечем вам, мадам, заняться ночью?

Конечно, можно было бы упасть
В его объятья - и вкусить блаженства,
Но овладела мной иная страсть:
В стихоплетеньи жажду совершенства.

Ступай, мон шер, пешком, в эротик-тур,
Прижмись к груди твоей ебена-мамы!
...Лямур, тужур, бонжур – ах да, ажур!
Тончайший тюль, вуаль прекрасной дамы...

Ах, эти кружева, едва жива...
К утру пора бы пыл свой поумерить.
Сплела вот от жилетки рукава...
Шикарно! Не желаете примерить?