"...мне однажды товарищ сказал: не пиши, дорогой, стихов всуе.
В мире слишком уж много доверчивых или впадающих в детство.
Но когда инстинктивно кадрю или клею себе посимпотней овцу я,
никуда мне от рифмы и прочих красивостей слога не деться.

А знакомый просил, чтоб и прозу я тоже не трогал.
Прозы много, а ты мол один и исписан к тому же уже ты.
Ну не знаю... а я так хотел, чтобы кто-нибудь утром в метро бы
улыбался и плакал, мои расплетая тугие сюжеты.

Добрый ангел учил не растрачивать жизнь понапрасну,
говорить о любви только с первой и вечно желанной любовью.
Я не против желанья любить, но хотелось бы разных.
Это проще, а главное, вовсе не так уж и больно.

Так сложилось, хоть я и совсем не люблю эти пазлы,
но покладист и кроток - не шутят с такими вещами!
И теперь лишь с детьми, как отец, говорю о прекрасном,
как мне мудрые люди, желая добра, завещали.

Но покоя и радости, ими обещаных, нет и в помине -
как посудою слон, за размеры сознание платит..."
* * *
P.S.
Дальше там неразборчиво - остальное сгорело в камине.
Напечатайте, дяденька, только не надо рассказывать папе!