Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: евгений борзенков
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Розга Просмотров: 833 Комментов: 14 Оценка Эксперта: 35° Оценка читателей: 39° Мы дунули по папиросе.
- Не понимаю, как ты по городу ездишь? Ты же порванный. Блять, меня и то раскатяшило. – Серёга потёр руками лицо. Белки его глаз порозовели. Знакомый стеклянный отблеск. - Да нормально. Прикурился, видимо. – Я улыбался и наблюдал за собой в зеркало. У меня сильная улыбка. - Где ты пропадал? - спросил он. - Слышь, Джо, погнали где-нибудь поедим. Пробило чо-та. Мы выехали из парка на моём стареньком Бэнтли-412 и медленно двинулись вверх по дороге. Я не знал куда ехать. Час назад случайно встретил его в городе. Не виделись лет пять. Он почти не изменился, по крайней мере в лучшую сторону. Такие не меняются. Загнанный, усталый взгляд, сутулится стал больше. Одет, правда, вполне. Залысины придают солидности. Такой типа штемп. Не выйдет в не наглаженных брюках, следит за обувью. Всегда выбрит. Почти не о чем говорить. Как дела? Ништяк, а у тебя? Всё. Позже дунули, оттаяли, посыпались новости, вопросы. Вспомнили друзей. Обычный трёп. Никогда не понимал таких встреч. "Старый друг". Старый? Друг? Не смеши. Просто делать не хрен. - Ну что, прогул сегодня? - Та отмажусь. - Говорит он с набитым ртом, спустя время. В одной руке бургер, в другой стакан с пепси. Мы выехали из Мак-Драйва и едем сорок км/ч по середине дороги. Сзади сигналят, пытаются обогнать. Серега ест, о чём-то бубнит, сыпет крошками, крутит шкалу магнитолы, впуская в салон больше «Метаllики». Я не слушаю. В голове мысли. Открываю окна. - Хочу тебя угостить! - Кричу ему. Я прибавил газу. Через лабиринт центра, пробки, жару… На перекрёстках он высовывается в окно, кричит соскам в крутых тачках. Всё тот же Луцик, простой, туповатый, у которого дар часами говорить ни о чём. У него небольшой мозг, зато душа. С ним легко. Бабы - больная тема. Они ему не дают. Чувствуют в нём подвох, опасность. Серый не тот, от кого хотелось бы иметь детей. Слишком прост. Куда уж проще, он способен крикнуть через дорогу: «А ну иди сюда, сука!» Перебежать, ухватить рукой за жопу, другой за плечи и потереться об незнакомку тазом. Покажите мне кого попроще. Серёжа любит женщин, как говядину, футбол или машины. Они шарахаются от него как от чумы. Поэтому нам на объездную. Я прижался к обочине. От группы плечевых отделилось трое, двинулись к нам. Луцик молчал. Он приутих. - Слышишь, чо-та они стрёмные… Одна наклонилась к окну. - Работаем. - Сказала она. Не похожа на проститутку: неброские джинсы на худой заднице, рубашка в клеточку, тёмные волосы строгим пучком на затылке. Простенькая сумка, никакой косметики. - Сколько стоит? – спросил я. - Секс сто, минет пятьдесят. - А в жопу? – Луцик очнулся. - Можно. – Усмехнулась она. В глазах её полыхнул огонёк. – Но дороже. - А ты сам будешь? – спросил он у меня. – Я чо-та ссу… - Не. Я пас. Поболею за тебя со стороны. - Ты, а ну сдай назад. Хочу глянуть. Смотреть было не на что. Серёга открыл дверь, выставил ноги на тротуар и подпёр щеку кулаком, разглядывая тёлок в упор. Закурил, поплевал, облизал губы. Всё молча. Я не торопил. Выбора не было. Первое что приходило в голову, глядя на это - ёбаный стыд. Каким же надо быть убитым, чтобы полезть на них. - Ну что? – снова спросил у меня. Я посмотрел на ту, что подошла первой. Что-то в лице. Что-то в глазах. Я поманил её. Она знала. Подошла. Деловое равнодушие. Ни тени намёка на флирт. - Что решили? - Блять… – Луцик маялся. Покосился на меня. - Ну чо? Я пожал плечами. - Джо, сколько у нас лавэ? Я прикрыл веки и кивнул. - Хватит. - Кароче, слышь, - повернулся он к ней, - для начала в рот, а там поглядим. Ага? - Нет. Деньги вперёд. Сразу. Решайте сейчас. - Джо, что делаем? Говори. - Решай сам. – Я смотрел на плечевую. Не молодая. Повидала. Она опустила на глаза тёмные очки и, щёлкнув зажигалкой, прикурила сигарету. - Ладно, садись. - Деньги. Я достал купюру, протянул двумя пальцами, не сводя с неё глаз. Она передала деньги одной из подруг, перекинулась с ней парой слов вполголоса и уселась на заднее сиденье, за моей спиной. Я вырулил на дорогу. - Короче едь, я скажу куда. Поедем на моё место. – И замолчала, уткнувшись в окно. Серёга развернулся на переднем кресле. - Хочешь хапануть? - Нет. Не знаю… потом, может быть. - Давно работаешь? - Тебе-то что? - Луцик, отъебись, - я толкнул его в плечо. Она маячила в зеркале. - У тебя есть гандоны? Джо, блять! Не тупи. - А? Нет. - А у тебя? - Луцик повернулся к бляди. - Нет. – Сказала она. - Чёрт... - Вот здесь сверни, за мостом. Я съехал с трассы, стал петлять в лесополосе. Она короткими фразами указывала путь. Наконец выехали на пятачок. Вокруг заросли, поляна утрамбована колёсами, ни травинки. Под ногами россыпь презервативов, шприцов, бутылок. Мы не ошиблись. Приехали куда надо. - Ну? Кто из вас? – Спросила она. Луцик вышел, размялся. - Иди сюда… - Она подвинулась в глубину, освобождая место. Сняла очки. – А он что, будет смотреть? – Она перехватила и на миг вцепилась в мой взгляд. - Тебе не всё равно? – спросил Луцик. - Нет. Это не цирк. Заплати и смотри. Я вытащил ещё полтинник. Пожалуйста. Базара нет. - Давай. – Она приступила к делу. Сама начала распрягать Серёгу, дёрнула за пряжку ремня. Я открыл дверь и вышел. Считается, что в женщине с возрастом меняется всё. Только не голос. Ерунда. Меняется всё, даже голос. Старческое, трескучее дребезжание. Меняются глаза. Но не взгляд. Вот такой вот, с чем-то молниеносным из под припухших век. Острым как бритва. И одновременно по-детски беззащитным. Так смотрит не человек. Так смотрит что-то из человека. Что-то большее. Чего не скрыть под грязью, не убить, не вытравить химией, винтом. Оно или есть или его нет. Достав беломорину, я присел на крыло. Стянул зубами гильзу, вытащил пакет с драпом. Машина качнулась, скрипнули рессоры, ещё - ещё - ещё Сквозь полутень тонировки я видел вытянутое лицо Луцика. С отвисшей челюстью и пустыми маслянистыми глазами, он смотрел прямо перед собой. И её кивающую голову у него между ног. Перед этим была возня, кажется она раздевалась. Слишком экстремально. Да. Это всё слишком. * * * Фиолетовый бархат ночи густеет, укрывает, окутывает сном. Долгожданной прохладой. В небе кипит Луна. Ее свет стекает с неба сквозь высокое окно больничной палаты. Свет ложится на лица, фигуры, застывшие на кроватях. Полумрак комнаты разрезает тонкий зелёный лучик от шкалы на кассетнике «Весна». Звучит музыка. Её называли «секс-музыка». Что-то итальянское. Медленное, лирическое. Со вздохами. Если нотами возможно изобразить оргазм – то это именно оно. «Пьяно, пьяно…» От худых коленок в пяти сантиметрах напротив, от острых сосков, не прикрытых бюстгальтером, под свободным махровым халатом, от хрупких пальцев, теребящих чёрный локон – музыка кажется небесной. Неземной. Июль. Позади школа, красный диплом, детство. Впереди институт, перспективы, будущее. Рубеж. Всё что я любил - это книги. Море книг. Я вынырнул из своего закрытого мирка и сразу попал в больницу, на обследование перед институтом. Чистая формальность. Девчонки пришли к нам в палату послушать записи. Мы выключили свет, расселись. Уже позади стадия анекдотов и страшных историй, и медленное романтичное соло сладко выуживает душу по направлению к Луне. В окно. Она не знает, куда деть пальцы, а я ума не приложу, что делать со своими. В голове каша, ведь она, как только вошла, сразу села напротив меня. Боюсь поверить, что это не случайно. Боюсь пошевелиться. Поступила в отделение только сегодня днём, но мне уже передали, что она интересовалась, как меня зовут. Её имя Таня. Я обхватываю колени руками. Сквозь чугун смущения преодолеваю маленький сантиметр ей навстречу. Я должен это сделать. Должен высвободить руку, поднять… Вот её лицо, её дыхание… Вижу кончик её носа в тени опущенных на лоб кучеряшек. Его освещает Луна. Я коснусь указательным пальцем её щеки, совсем чуть, чуть, проведу вниз, к шее. А там… В душной глубине необъятного халата, только скользнуть вниз, в огромный вырез – там её голая грудь… Я почти вижу её в темноте. И ничего нет ценнее этого пика, этой минуты. Только бы где взять смелость. Чтобы разжать руки и прыгнуть в эту святую, пугающую неизвестность. Знаю кожей, позвоночником что ждёт и хочет она того же. И мы упрямо не замечаем тех, кто вокруг. Тех, что застыли и жадно смотрят на нас. И музыка сводит судорогой, и уже кажется что это так звучит лунный свет. Что нет сейчас под нами трёх этажей, нет земли, мы сотканы Луной и упали на кровати тенями, рядом, напротив… Нам только бы соприкоснуться. Ради этой минуты я готов простить всех, даже себя, за разные мелочи, ничего не значащие. За свои страхи. Всё теряет смысл. Ничего не было вообще до этой минуты. Я не жил. Проснулся только сейчас. Вдыхаю её запах, дышу ею. Знаю что это слишком, слишком для одного. А ведь ещё днём я случайно толкнул её плечом на выходе в коридоре. Оглядел – ничего особенного. Извинившись, двинулся дальше. Грубиян. Но чего стоит моя грубость? Я возник только что. Кто я? Откуда? Мелодия лунным скальпелем вскрыла меня по шву, я разошёлся. Меня не стало. Наружу вышел, тот, кого я не знал в себе. О ком и понятия не имел. Оглушённый, удивлённый зародыш. Чистый. Как будто до этого не слышал и вдруг – раз! – голоса, звуки, музыка. Был слепым, сорвали повязку с глаз, вкинули в лето и сразу - краски, цветА, синева… Щелчок выключателя резок как удар. Хлестнуло по глазам ярким светом. «Так, а ну что это тут? Вы что это, в самом деле? Ну-ка, быстро! Мамаши в соседней палате малышей не могут из-за вас уложить!» За спиной медсестры мстительно раздутые ноздри мамаш с орущими кульками в руках. Нас разогнали. Но это уже не важно. Весь следующий день я не узнавал предметы. Всё изменилось. Всё казалось каким-то сладким на вкус, необыкновенным на вид. Из груди рвалось. Хотелось вылезти на крышу, пробежать босиком с грохотом, постоять на краю, перебирая пальцами ног острый рубеж, расправить руки и медленно взмыть вниз, закрывая глаза. И не то чтобы умереть, а так, просто так. Её зовут Таня. ТАНЯ. Помню это ощущение, когда лежишь на крыше; по небу табуны, караваны белых барашков, а тебе кажется, что это плывёшь ты. Проплываешь мимо них, под ними на большом, круглом шаре. Я смотрю на тебя, и по мне ПЛЫВУТ ОБЛАКА. Прямо по мне, сквозь меня. Я люблю тебя чуть выше уровня неба. Меня выписали через день. Пришёл домой, сел в углу, уставился в стену и включил музыку. "Там, где клён шумит над речной волной". Без конца. Когда заканчивалась песня, вставал, переставлял иглу на начало, садился на место. Потом ещё какие-то сопливые медляки Антонова. Так до темна. Я хотел чтобы весь мир рыдал вместе со мной. Я искал повод. Может что-то забыл, справку, вещи. Ходил по двору взад-вперёд. Ничего не придумав, я просто пришёл в больницу. Зашёл в палату к девчонкам как приятель. Напустил на себя скуку, безразличие: мол, дома делать нечего, зашёл поболтать. И впился глазами в неё. Кажется удивлена, но ей приятно меня видеть. Улыбается. Она улыбается ТАК только мне. Взять бы её улыбку с собой. Стал выдавливать анекдоты, не умело. Получалось не смешно, натужно. Сидел красный. Уже вроде бы и перебор по времени. Девчонки деликатно крякают в кулачки и переглядываются. Тогда я рассказал им «Мастер и Маргарита». Всю книгу, от начала и до конца. Девчонки перестали зевать. Об этом романе тогда мало кто знал. Мать как-то принесла томик Булгакова, в ручном переплёте, распечатанный на «Эре». Букв почти не видно, в некоторых местах нужно догадываться о содержании. Я затёр её до дыр. Я знал её наизусть. Время шло и скоро надо идти, но мне не трудно было бы пересказать эту книгу ещё пару раз. Я тянул время. Таня встала. - Пойдём, я тебя провожу. Мне пешком через пустырь рукой подать. По узкой тропинке, полдень, жара. В траве орут сверчки. Мы идём и молчим. У меня пересохло во рту, и это не от жары. Она жуёт травинку и смотрит под ноги. И молчит. Вышли на поляну, за спиной осталась вдалеке больница. У меня руки в карманах, шумит в ушах. Смотрю на её губы. Только её приоткрытые влажные губы, то как она жуёт травинку. Играет травинкой, перебрасывает языком из одного уголка рта в другой. Не поднимает головы. В ушах гул. Мне бы только коснуться этих губ. Она остановилась, давая понять, что дальше я сам. - Я тебя люблю. - Сказал я и закрыл глаза. Открыл и посмотрел – а вокруг всё такое же. Ничего не изменилось. Небо не лопнуло, сверчки орут так же, всё на месте. Я посмел это, и мир выдержал. Миру хоть бы что. Она продолжала жевать травинку. Она смотрела в землю. Прошла минута. Потом она просто отпустила меня в свободное плавание, сказав: «У меня есть парень. Он в армии. Прости». Отбросила травинку, резко шагнула ко мне, привстала на носках и осторожно и нежно прикоснулась губами к моим губам. Повернулась и ушла, не оглядываясь. Вот такой я и запомнил её: ровная кошачья походка, тонкие линии, вьющаяся смоль волос до плеч. И на моих губах прохладная печать её губ. * * * ...Умелые губы шлюхи всё-таки выдоили Луцика. Наконец он тихо и бесцветно кончил. Даже не дёрнулся и не изменился в лице. Только обмяк, призадумался и как-то ушёл в себя. Она открыла дверь, сплюнула сперму. - Ну ты и матёрый, - сказала она ему. - Джо, ты не передумал? – спросил Луцик. Он вышел и застёгивал брюки. - Нет. – Сказал я. Блядь одевалась внутри машины. Я пускаю дым вверх. Сизый тяжёлый дым. Слишком много дыма в последнее время. Всё превращается в дым. Сквозь пальцы течёт куда-то. - Погнали. Мы привезли её назад. Она хлопнула дверью, обогнула машину, подошла ко мне. Я не повернулся, сидел и смотрел вперёд. Серёга колдовал над магнитолой, искал волну, плевался что ничего нет стоящего. Мы молчали. Она и я. Она положила свою руку мне на ладонь. - Спасибо, Женя. - За что? - спросил я, не поворачивая головы. - Ты знаешь. - Тебе спасибо. – Сказал я. Она смотрела на меня. Потом повернулась и пошла к своим. Не оглядываясь. Она никогда не оглядывается. Я разжал ладонь – в ней остались две смятые купюры. Два полтинника. Я завёл двигатель и резко нажал на газ. Взвизгнула резина. - Ну что. Друг мой. Как оно. Самочувствие? – Слова казались грязными. Я их выплёвывал. В зеркале постепенно уменьшалась остановка и фигуры проституток. Вскоре они исчезли. Серёга курил в окно. - Да никак. Сосёт хуёво. Не понравилось. Хотел уже по тыкве настучать. Я глянул - от его головы до торпеды чуть больше полметра. Я пристегнулся ремнём и вдавил педаль в пол. Машина взревела, мы влипли в сиденья. Но в самый последний миг я передумал. Плавно сбавил скорость и расслабил сведённую судорогой, ступню. Остановился, крепко вцепившись в руль. Уже так и видел: разбитая его головой торпеда напополам, круглая выпуклая вмятина на лобовике, кровь и осколки зубов… брызги... Я выбиваю ногой остатки лобовика, прыгаю на капот и вытаскиваю его за волосы из машины. Скидываю тело вниз, пристраиваю его голову под переднее колесо… сажусь за руль и жму на газ. Ладно, тихо, тихо, тихо. Зачем же. Мы друзья. Старые друзья. Чего не бывает, ничего страшного. Я сделал несколько глубоких вдохов носом. Бедный малый, он был на волоске. - Ну так что - на "демократию"? - я улыбнулся. - Куда? А к кому там? К Земфире, так её ж закрыли. - Да нет, мой юный друг. У тебя устаревшая информация. Уже месяц на свободе и банкует по новой. Правда, бодяжит по прежнему, сука. - Джо, я чо-та не пойму. Что за праздник? Я с тобой не рассчитаюсь. - Да всё нормально, Серый. Всё нормально. Праздник, как праздник. Как похороны. Погнали. Я развернулся через сплошную двойную и мы поехали на Стройдеталь, к цыганам.
читала - не оторваться
хотя так и не поняла, что это за жалость у героя к себе и нафига он себя так мучает такой мудак с чувствительной дущой
Женя, ты зверь какойта, хотя штота человеческое осталось. Хорошо што мы в разных городах с тобой проживаем. Мало ли, что тебе в следующий раз по обкурке померещится... Понравилось - динамично и просто. Предсказуемо, но смачно. Хотя про наркоту не модно уже, да и пошло. Куда не посмотри (с сыном в кино ходим, срам один)- кругом трава и таблетки. Рекламируют суки уже с больших экранов нашим детям. Не пиши про кал. Янукович, вроде, даже упоминание приравнял к рекламе и уголовную ответственность ввел. Только не пойму, почему все фильмы в прокате про это. Парадоксы, бля - вылезут ещё боком. Короче, не участвуй.
Ставлю оценку: 36
захар белоконь 2012-09-22 20:22:13
ггггыы...
"ухватить рукой за жопу, другой за плечи" (с)- это как-то не очень...правильно.
Чуть затянуто про больничную любовь показалось. А так, крепко. Весьма крепко.
Ставлю оценку: 35
Ставлю оценку: 50
Вот это чтиво-строчка!!! Спорные ощущения в башке,но...
все приняла на этот раз, зацепиться не за что. ну понравилось вобщем
Ставлю оценку: 40
Ставлю оценку: 41
понравилось-тыцал раз десять и Deлител опять, афтор ну ты прям душу изменя вынул. к цыганям не поеду. креоц понравился
Инртересное кино.
Ставлю оценку: 30
|
Щас на ресурсе:
512 (1 пользователей, 511 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |