Залогинься!
Слушай сюда!
poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине. Француский самагонщик
poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью. Француский самагонщик |
Автор: АраЧеГевара
Рубрика: ЧТИВО (строчка) Кем принято: Француский самагонщик Просмотров: 607 Комментов: 9 Оценка Эксперта: 32° Оценка читателей: 40° ЖИД.
Он сидел на теплотрассе перед своим домом, с отсутствующим взглядом, как-то по-дебильному, положив свои худые локти на колени. "Здарова! Ты чего?" -Аа? Нихуя! Здароова"- простонал в ответ Дима, поддерживая живот. По всему было видно, что каждое слово дается ему с мучениями. "Как дела?" - спросил я. -Я уже месяц не травился - что-то я ему не поверил. "Да он только-то вмазался, он просто не помнит ничего" — ответила Наташа, когда мы поднялись домой. Шестилетний Валёк скакал на кровати с ротвейлером. Оба жутко орали. Дима метался по кухне. Стонал, выл и плакал. Кричал, ругался и бросался на стену. "При типичной форме прободной язвы, в клинической картине, можно выделить три периода: период болевого шока, период «мнимого благополучия» и период диффузного перитонита"- в дурке, я приобщился и к Большой Медицинской Энциклопедии. Дима находился как раз на первом из этих периодов. Не знаю почему, но мне совсем не было его жалко. Я испытывал горькое разочарование. Мне не хотелось видеть в таком состоянии человека, которого, я считал образцом силы духа, пренебрежения к боли и другим материальным неудобствам. "Да я передазнусь нахуй!"- выл Дима— "передазнусь!". Из комнаты ему диким криком, вторили Валёк с ротвейлером. Меня начало подташнивать. "Это стресс! Профессиональная болезнь щипачей! Постоянный стресс!" - стонал Жид. (Недавно (из навязчивой рекламы по телевизору) я узнал, что стресс абсолютно не причем. Хеликобактер пилори— спиралевидная, грамотрицательная бактерия, является причиной язв желудка и двенадцатиперстной кишки. Первооткрыватели медицинского значения Helicobacter pilori, австралийские ученые Барри Маршалл и Робби Уоррен были удостоены Нобелевской премии по медицине за 2005 год). Может быть эти хеликобактеры проели ему не только желудок (хотя, наверное это антинаучно) но, он жутко начал раздражать меня, и я ушел. Меня самого колотила жуткая постнаркотическая депрессия. Я тоже метался по комнате, выскакивал на улицу и тут же возвращался. Пытался обкуриться. Но становилось еще хуже. Конечно же, я пытался найти чего-нибудь поинтереснее анаши. Ночью срывался на лумумбу. Бродил по лесу в поиске барыг вместе с другими бедолагами. Менты, запоздало очухавшись, начали прессовать негров, но больше доставалось наркоманам. Они светили фонариком в лесу за общагами, и на его свет, наркоманы слетались сами (думая, что это негритянские маяки). Я тоже попался на эту удочку. Проведя ночь в обезьяннике, утром (грязный и вонючий) вернулся домой. Мне хотелось плакать от безысходности, обиды на жизнь и окружающих. Я опять ненавидел себя и всех вокруг. ВЕРА. -Артуур! Ар-туурр! Артур!- услышал я сквозь сон голос Веры. Рывком сел на кровати, мотая головой - "бля, приснится же". Было лето, теплый ветер трепал занавеску на открытом балконе. -ААрр-тур! Артур!- страшный сон, неминуче, переполз в реальность - она, пьянющая, сидела накорах во дворе. Миниюбка потерялась в складках её вывернутых наружу ляжек, а декольте обнажив всю запазуху, потеряло свое благородное название. Возящиеся до этого с мотором "девяностодевятки" грузины, побросали все дела и (как сказал классик) растопырили дрочила. Я выскочил из подъезда и за хиботу потащил её со двора - "Ссука! Что за цирк? хули накидалась? че орешь?" -Маму твою боюсь... Арртурик! Любимый! Эти суки у меня паспорт отняли и лаве не отдают! Паамаги мне! – с интонацией профессиональной плакальщицы подвывала Верка. -Сеердце гибнет! Кто? и сколько лаве? -Хахлы! Пидарасы! Каасарь! – нараспев рыдала она. -Грина? ладно, приедешь завтра, трезвая, разберемся- смалодушничал я. На следующий день, в десять, Верка уже крутилась под балконом. -Артурик, люби... – виновато косилась она. -Бляя, да харош! – обрубил я. -Че за хохлы? сутенеры? -Ну, да... Там... хата на Фрунзенской, девочки работают, они пасп... -Сколько их там? -Семь! -Хохлов? -Нет, девочек, хохлов двое, один возит, другой сидит, они нас только трахают и денег недаюууут...невыпускаюуут...только за бухлоом – начинала заводить вчерашнюю песню Верка. -Деньги вывозят? Сколько работают? -По-моему нет. Я с ними две недели. Находясь в такой ситуации, я первый раз в жизни задумался - надо ли мне это? Вроде бы, лаве сами плывут в руки. Сколько семь блядей могли наработать за две недели? Если средний выезд... баксов двести... хотя бы... по... два захода... семь штук. Бля! Я схватился за телефон. Пацаны приехали тем же вечером. Лом, ВОлос и Михась - мои друзья по-старой квартире в Свиблово. Из пацанов во-дворе, играющих в ножички, они незаметно (наверное, потому что параллельно со мной) превратились в матерых урок. -Сколько их там? Деньги вывозят? Шкуре твоей дверь откроют? Решили не тянуть. Вера позвонила вечером. Я сказал, что подхвачу её завтра в десять у метро Фрунзенская. Мы сидели в машине уже минут двадцать. Верки не было. Михась повернувшись из-за руля смотрел недобрым взглядом. Он недавно освободился и (как единственно сидевший) корчил из себя главаря: "Ара! Да ты нас в блудняк привёл! Да мы с железом, а че примут? Где та шкура?!" Я проклинал себя и Верку. Напряжение нарастало: "Где та шкура?" И тут, я увидел как она бежит пренебрегая подземным переходом через Комсомольский. -Артурик, зая, прости, не могла раньше...за сигаретами еле вышла... Лом с Волосом заржали, а Михась, презрительно повторил - "заая". Меня обожгла предательская волна стыда. Михась спросил - "Куда ехать?" "Фрунзенская набережная дом 54" - ответила Вера. "Да, я не тебя, шкура, спрашиваю! Ара, куда едем?" "Фрунзенская 54" - ели выдавил я. Жилка на моем виске мерно отстукивала- "из-ме-на-из-ме-на". Когда мы заворачивали в арку сталинской восьмиэтажки, Михась ударил по-тормозам: "Бля! Ну эта точна блудняк! в этом доме… четыре года как… мусора, моего подела завалили… они обменник хлопнули… уйти-неушли… мУсора завалили… там… терпилу… а мусорА… их потом" "Че, Михась, заднюю включаешь?"- съязвил Волос. "Хватит пиздить пошли! Шкура-дверь, мы - сутеров, Ара-лаве" -Артурик! Артурик! забери мой паспорт… они там, паспорта… в секретере… где деньги! Всё прошло неожиданно гладко. Верка позвонила в дверь условным сигналом. "Кто?" -Я, Остапчик, я. Остапчик открыл дверь и выхватил по башне рукояткой ТТ. Ствол тут же уперся ему в бОшку. Он подобострастно закивал на на указательный палец Михася, приложенный к губам. Как Лом с Волосом уработали второго - я не заметил. Бляди сидели на спинке дивана и орали. Хохол лежал на полу, его била мелкая дрожь. Секретер. Целлофановый пакет. Не удержавшись, я заглянул в него. У меня зарябило в глазах – зелень… зелень, грины, баксы! Франклны, франклины, франклины, гранты, но больше франклинов... Ибачь-куриный! Паспорт! Взял паспорта, лихорадочно, начал искать Веркин. Меня обожгла мысль - "я ж, спалю её". Я забрал все паспорта, но неожиданно для себя, передумал, и выбрав только Веркин, бросил остальные обратно. Михась зажал пакет с деньгами между ног и начал трогаться. Верка подпрыгивая скакала рядом с тачкой: "Артурик...Михасик! а касарь мой? они должны мне...." "Да пошла бы ты нахуй, шкура!" - при этих словах Михася, я отвернулся. Больше я её не видел. СУМАШЕДШИЕ ДЕНЬГИ. -Нучетам? четам?- хипиш начался уже по-дороге. -Ща стегану тя!- гавкал Михась на Волоса, пытавшегося с заднего сидения вырвать пакет с лаве. Он махал локтями, вымечивая удары через салонное зеркало, и пару раз обидно достал Волоса. Тот обижался, орал: -Ответишь? - и делал вид, что ищет (под задней полкой) ствол. От их возни машину кидало по-полосе. "Вот уж где точно блудная!"- подумал я. И только, ироничное спокойствие Лома, говорило о том, что это для них нормально. "Шестнадцать тысяч восемьсот грина" - объявил Михась, после нервных подсчетов - "и вот еще шляпа какая-то" Звания шляпы удостоились: две по пятьдесят паундов, пятьдесят тысяч лир и еще, действительно, какая-то шляпа (типа динаров и злотых) Михась, раскладывая зеленые бумажки по четырем, неравным стопкам, размышлял: "пять..мне...четыре.. тр.. чет.. нихуя.. четыре.. три.. нихуя..." -Кароче, пацаны, пять - мне, четыре Лому, и вам с Арой по три! -Схуяли! а остальное?! – запрыгал вокруг стола Волос. -А Мясу за плётки? – парировал Михась. -Два касаря?! -Ну, две плётки-то! -Ответишь? Всё пошло по-второму кругу. Мне стало неуютно от этого дележа. В принципе, и три тысячи для меня (в то время) были запредельной суммой. Я сгреб свою стопку... но, Михась видимо решил добить меня: "Артуррик! Зая, еще по пятихатке с каждого, братве на тюрьму" -Ссук..- я чуть не вцепился ему в глотку. Бросил на стол пять франклинов, сгреб со стола разноцветную "шляпу" и двинул на выход. -Четы? Недоволен? – цыкнул вслед Михась. -Дапашолты! -Ответишь? - доносилось до меня во тьме коридора, пока я нашаривал дверь. -И че, не вмажешься с нами? - при этих словах я замер. Меня прошиб пот. Я не кололся уже пару месяцев. Из оцепенения меня вывел шепот Лома: "ладно-ладно, Мих, пусь идет..." Я вышел на улицу своего детства. Светило яркое летнее солнце. В карманах шелестела зелень. Я только что отказался от кайфа... ДОЛЬЧЕ ВИТА. -Братан! На профсоюзку через центр. -Скока?- спросил беззубый, лопоухий таксист, явно наркоман. -Необижу!- ответил я, и мы помчались под завывания продиджи- "смек май битч ап!аааа-а.......". "....бляаа, хоть на улицу не выходи!" -Братан, курнёшь? Давай тогда на Рижак заскочим. Курнули там же, за рынком. Голова прояснилась от доброго ленкоранского плана. Мы уссываясь над всем (что попадало в глаза) поехали дальше. Через полчаса, в крутых палатках возле ЦУМа, я мерил фраерский, черный с синим отливом костюм. Долговязый пидос-продавец, заглядывая в зеркало через плечо, с придыханием нахваливал товар: "Итальянсская модель… ссейчас подошшьем... брюки, рукава... на месте… ссамый модный в этом сезоне цвет- голубой антрацит..."- осекся он, перехватив мой суровый взгляд. Больше он его так не называл. Там же я купил ллойдовский черный, лаковый инспектор, бледно голубой баттендаун и всякую мелочь, типа ремней-носков. Всю одежду с себя выбросил там же в помойку. В отражениях девичьих взглядов и модных витрин, я чувствовал себя - Султаном Брунея. Мама, открыв дверь, не узнала меня: "Ну, ты как Блек Джек с гандонной фабрики!" Папе, я дал пятьсот долларов и взял поносить его "тиссот". Вечером мы отрывались на глазах всего города в "Огнях Москвы" Зажигалово, ожидаемо закончилось в люксе гостиницы Москва, с местными шалавами. Курили план. Пили дорогое шампанское. Было хорошо. Даже Михась не мразотничал. ЖИД. -Ну, ты... богатырь...- сказал Дима, смерив меня взглядом. Я полазил по карманам и выгреб на кухонный стол: две по пятьдесят фунтов-паундов, пятьдесят тысяч лир и двести долларов. -На. -Откуда? - спросил он без эмоций. -Так... случайная отработка. -Где кайф берешь? -Да не торчу я! -Непизди! -Ой, даладно… Как ты? -Хуёва... я наверное все таки передазнусь... -Ты… уже… уёп меня этой хуйнёй! Ладно... давай... пашел я..... Выходя, я увидел Наташу. Она стояла посреди комнаты, её руки были сложены на груди, лицо с пустым взглядом, заходилось в беззвучном рыдании. Меня она даже не заметила. Он позвонил вечером: -Где кайф взять? -Не-тор-чу-я! Нез-на-ю!- и не положив трубку, в сердцах добавил: -Заебал! Метадон можно было взять в соседнем подъезде. Деньги жгли карман и выжигали разум. Я понимал, что если "помогу" Диме, то обязательно вмажусь вместе с ним. "Небуду! Небуду! Нева эгейн!"- повторял я импровизированную мантру. Он позвонил мне в три часа ночи. -Я... поставил... два грамма...- проскрипел Жид. -Ёпт... и чо? -Нихуя.... что ...делать? -ДА ЗАСТРЕЛИСЬ ТЫ НА ХУЙ!- во всю глотку заорал я и повесил трубку. Сон вылетел из бошкИ, меня трусило. Через полчаса позвонила Наташа. Спокойным, ровным голосом она сказала, что Дима застрелился. ----------------------------------------------------------------------------------- "… быт и безысходность заслоняют нас от глубин мироздания" Эдик Мнацаканов.
жуть какая
ярко написано наркотеги - зло!
наркотеги - зло!(ц)
завтра начну читать с намбы ван. не могу кусками.
Ставлю оценку: 40
спасибо, автор, как в прошлом побывал. концовка заябись!
Ставлю оценку: 37
-- Ужос какой реальный.)) Читаемо.
Удачно вышло у тебя. Чиается отлично, читатель в напряжении.
Ставлю оценку: 41
|
Щас на ресурсе:
285 (1 пользователей, 284 гостей) :
|
Copyright © 2009-2024, graduss.com ° Написать нам письмо ° Верстка и дизайн — Кнопка Лу ° Техподдержка — Лесгустой ° Site by Stan |