В общем и целом тебе тут все рады. Но только веди себя более-менее прилично! Хочешь быть ПАДОНКАМ — да ради бога. Только не будь подонком.
Ну, и пидарасом не будь.
И соблюдай нижеизложенное. Как заповеди соблюдай.
КОДЕКС
Набрав в адресной строке браузера graduss.com, ты попал на литературный интернет-ресурс ГРАДУСС, расположенный на территории контркультуры. ДЕКЛАРАЦИЯ
Главная Регистрация Свеженалитое Лента комментов  Рюмочная  Клуб анонимных ФАК

Залогинься!

Логин:

Пароль:

Вздрогнем!

Третьим будешь?
Регистрируйся!

Слушай сюда!

poetmarat
Ира - слитонах. По той же причине.

Француский самагонщик
2024-02-29 17:09:31

poetmarat
Шкуры - слитонах. За неуместностью.

Француский самагонщик
2024-02-23 13:27:28

Любопытный? >>




Дима Жид (#последняя)

2012-08-24 23:56:20

Автор: АраЧеГевара
Рубрика: ЧТИВО (строчка)
Кем принято: Француский самагонщик
Просмотров: 607
Комментов: 9
Оценка Эксперта: 32°
Оценка читателей: 40°
ЖИД.
Он сидел на теплотрассе перед своим домом, с отсутствующим взглядом, как-то по-дебильному, положив свои худые локти на колени.
"Здарова! Ты чего?"
-Аа? Нихуя! Здароова"- простонал в ответ Дима, поддерживая живот. По всему было видно, что каждое слово дается ему с мучениями.
"Как дела?" - спросил я.
-Я уже месяц не травился - что-то я ему не поверил. "Да он только-то вмазался, он просто не помнит ничего" — ответила Наташа, когда мы поднялись домой. Шестилетний Валёк скакал на кровати с ротвейлером. Оба жутко орали.
Дима метался по кухне. Стонал, выл и плакал. Кричал, ругался и бросался на стену.
"При типичной форме прободной язвы, в клинической картине, можно выделить три периода: период болевого шока, период «мнимого благополучия» и период диффузного перитонита"- в дурке, я приобщился и к Большой Медицинской Энциклопедии.
Дима находился как раз на первом из этих периодов. Не знаю почему, но мне совсем не было его жалко. Я испытывал горькое разочарование. Мне не хотелось видеть в таком состоянии человека, которого, я считал образцом силы духа, пренебрежения к боли и другим материальным неудобствам.
"Да я передазнусь нахуй!"- выл Дима— "передазнусь!". Из комнаты ему диким криком, вторили Валёк с ротвейлером. Меня начало подташнивать.
"Это стресс! Профессиональная болезнь щипачей! Постоянный стресс!" - стонал Жид. (Недавно (из навязчивой рекламы по телевизору) я узнал, что стресс абсолютно не причем. Хеликобактер пилори— спиралевидная, грамотрицательная бактерия, является причиной язв желудка и двенадцатиперстной кишки. Первооткрыватели медицинского значения Helicobacter pilori, австралийские ученые Барри Маршалл и Робби Уоррен были удостоены Нобелевской премии по медицине за 2005 год).
Может быть эти хеликобактеры проели ему не только желудок (хотя, наверное это антинаучно) но, он жутко начал раздражать меня, и я ушел.
Меня самого колотила жуткая постнаркотическая депрессия. Я тоже метался по комнате, выскакивал на улицу и тут же возвращался. Пытался обкуриться. Но становилось еще хуже.
Конечно же, я пытался найти чего-нибудь поинтереснее анаши. Ночью срывался на лумумбу. Бродил по лесу в поиске барыг вместе с другими бедолагами. Менты, запоздало очухавшись, начали прессовать негров, но больше доставалось наркоманам. Они светили фонариком в лесу за общагами, и на его свет, наркоманы слетались сами (думая, что это негритянские маяки). Я тоже попался на эту удочку. Проведя ночь в обезьяннике, утром (грязный и вонючий) вернулся домой.
Мне хотелось плакать от безысходности, обиды на жизнь и окружающих. Я опять ненавидел себя и всех вокруг.

ВЕРА.
-Артуур! Ар-туурр! Артур!- услышал я сквозь сон голос Веры. Рывком сел на кровати, мотая головой - "бля, приснится же". Было лето, теплый ветер трепал занавеску на открытом балконе.
-ААрр-тур! Артур!- страшный сон, неминуче, переполз в реальность - она, пьянющая, сидела накорах во дворе. Миниюбка потерялась в складках её вывернутых наружу ляжек, а декольте обнажив всю запазуху, потеряло свое благородное название. Возящиеся до этого с мотором "девяностодевятки" грузины, побросали все дела и (как сказал классик) растопырили дрочила. Я выскочил из подъезда и за хиботу потащил её со двора - "Ссука! Что за цирк? хули накидалась? че орешь?"
-Маму твою боюсь... Арртурик! Любимый! Эти суки у меня паспорт отняли и лаве не отдают! Паамаги мне! – с интонацией профессиональной плакальщицы подвывала Верка.
-Сеердце гибнет! Кто? и сколько лаве?
-Хахлы! Пидарасы! Каасарь! – нараспев рыдала она.
-Грина? ладно, приедешь завтра, трезвая, разберемся- смалодушничал я.
На следующий день, в десять, Верка уже крутилась под балконом.
-Артурик, люби... – виновато косилась она.
-Бляя, да харош! – обрубил я.
-Че за хохлы? сутенеры?
-Ну, да... Там... хата на Фрунзенской, девочки работают, они пасп...
-Сколько их там?
-Семь!
-Хохлов?
-Нет, девочек, хохлов двое, один возит, другой сидит, они нас только трахают и денег недаюууут...невыпускаюуут...только за бухлоом – начинала заводить вчерашнюю песню Верка.
-Деньги вывозят? Сколько работают?
-По-моему нет. Я с ними две недели.
Находясь в такой ситуации, я первый раз в жизни задумался - надо ли мне это? Вроде бы, лаве сами плывут в руки. Сколько семь блядей могли наработать за две недели? Если средний выезд... баксов двести... хотя бы... по... два захода... семь штук. Бля! Я схватился за телефон.
Пацаны приехали тем же вечером. Лом, ВОлос и Михась - мои друзья по-старой квартире в Свиблово. Из пацанов во-дворе, играющих в ножички, они незаметно (наверное, потому что параллельно со мной) превратились в матерых урок.
-Сколько их там? Деньги вывозят? Шкуре твоей дверь откроют?
Решили не тянуть. Вера позвонила вечером. Я сказал, что подхвачу её завтра в десять у метро Фрунзенская.
Мы сидели в машине уже минут двадцать. Верки не было. Михась повернувшись из-за руля смотрел недобрым взглядом. Он недавно освободился и (как единственно сидевший) корчил из себя главаря: "Ара! Да ты нас в блудняк привёл! Да мы с железом, а че примут? Где та шкура?!" Я проклинал себя и Верку. Напряжение нарастало: "Где та шкура?" И тут, я увидел как она бежит пренебрегая подземным переходом через Комсомольский.
-Артурик, зая, прости, не могла раньше...за сигаретами еле вышла...
Лом с Волосом заржали, а Михась, презрительно повторил - "заая". Меня обожгла предательская волна стыда. Михась спросил - "Куда ехать?" "Фрунзенская набережная дом 54" - ответила Вера. "Да, я не тебя, шкура, спрашиваю! Ара, куда едем?" "Фрунзенская 54" - ели выдавил я. Жилка на моем виске мерно отстукивала- "из-ме-на-из-ме-на". Когда мы заворачивали в арку сталинской восьмиэтажки, Михась ударил по-тормозам: "Бля! Ну эта точна блудняк! в этом доме… четыре года как… мусора, моего подела завалили… они обменник хлопнули… уйти-неушли… мУсора завалили… там… терпилу… а мусорА… их потом" "Че, Михась, заднюю включаешь?"- съязвил Волос. "Хватит пиздить пошли! Шкура-дверь, мы - сутеров, Ара-лаве"
-Артурик! Артурик! забери мой паспорт… они там, паспорта… в секретере… где деньги!
Всё прошло неожиданно гладко. Верка позвонила в дверь условным сигналом. "Кто?" -Я, Остапчик, я. Остапчик открыл дверь и выхватил по башне рукояткой ТТ. Ствол тут же уперся ему в бОшку. Он подобострастно закивал на на указательный палец Михася, приложенный к губам. Как Лом с Волосом уработали второго - я не заметил. Бляди сидели на спинке дивана и орали. Хохол лежал на полу, его била мелкая дрожь. Секретер. Целлофановый пакет. Не удержавшись, я заглянул в него. У меня зарябило в глазах – зелень… зелень, грины, баксы! Франклны, франклины, франклины, гранты, но больше франклинов... Ибачь-куриный! Паспорт! Взял паспорта, лихорадочно, начал искать Веркин. Меня обожгла мысль - "я ж, спалю её". Я забрал все паспорта, но неожиданно для себя, передумал, и выбрав только Веркин, бросил остальные обратно.
Михась зажал пакет с деньгами между ног и начал трогаться. Верка подпрыгивая скакала рядом с тачкой: "Артурик...Михасик! а касарь мой? они должны мне...." "Да пошла бы ты нахуй, шкура!" - при этих словах Михася, я отвернулся. Больше я её не видел.

СУМАШЕДШИЕ ДЕНЬГИ.
-Нучетам? четам?- хипиш начался уже по-дороге.
-Ща стегану тя!- гавкал Михась на Волоса, пытавшегося с заднего сидения вырвать пакет с лаве. Он махал локтями, вымечивая удары через салонное зеркало, и пару раз обидно достал Волоса. Тот обижался, орал:
-Ответишь? - и делал вид, что ищет (под задней полкой) ствол. От их возни машину кидало по-полосе. "Вот уж где точно блудная!"- подумал я. И только, ироничное спокойствие Лома, говорило о том, что это для них нормально.
"Шестнадцать тысяч восемьсот грина" - объявил Михась, после нервных подсчетов - "и вот еще шляпа какая-то" Звания шляпы удостоились: две по пятьдесят паундов, пятьдесят тысяч лир и еще, действительно, какая-то шляпа (типа динаров и злотых) Михась, раскладывая зеленые бумажки по четырем, неравным стопкам, размышлял: "пять..мне...четыре.. тр.. чет.. нихуя.. четыре.. три.. нихуя..."
-Кароче, пацаны, пять - мне, четыре Лому, и вам с Арой по три!
-Схуяли! а остальное?! – запрыгал вокруг стола Волос.
-А Мясу за плётки? – парировал Михась.
-Два касаря?!
-Ну, две плётки-то!
-Ответишь?
Всё пошло по-второму кругу. Мне стало неуютно от этого дележа. В принципе, и три тысячи для меня (в то время) были запредельной суммой. Я сгреб свою стопку... но, Михась видимо решил добить меня: "Артуррик! Зая, еще по пятихатке с каждого, братве на тюрьму"
-Ссук..- я чуть не вцепился ему в глотку. Бросил на стол пять франклинов, сгреб со стола разноцветную "шляпу" и двинул на выход.
-Четы? Недоволен? – цыкнул вслед Михась.
-Дапашолты!
-Ответишь?
- доносилось до меня во тьме коридора, пока я нашаривал дверь.
-И че, не вмажешься с нами?
- при этих словах я замер. Меня прошиб пот. Я не кололся уже пару месяцев. Из оцепенения меня вывел шепот Лома: "ладно-ладно, Мих, пусь идет..."
Я вышел на улицу своего детства. Светило яркое летнее солнце. В карманах шелестела зелень. Я только что отказался от кайфа...

ДОЛЬЧЕ ВИТА.
-Братан! На профсоюзку через центр.
-Скока?- спросил беззубый, лопоухий таксист, явно наркоман.
-Необижу!- ответил я, и мы помчались под завывания продиджи- "смек май битч ап!аааа-а.......". "....бляаа, хоть на улицу не выходи!"
-Братан, курнёшь? Давай тогда на Рижак заскочим.
Курнули там же, за рынком. Голова прояснилась от доброго ленкоранского плана. Мы уссываясь над всем (что попадало в глаза) поехали дальше.
Через полчаса, в крутых палатках возле ЦУМа, я мерил фраерский, черный с синим отливом костюм. Долговязый пидос-продавец, заглядывая в зеркало через плечо, с придыханием нахваливал товар: "Итальянсская модель… ссейчас подошшьем... брюки, рукава... на месте… ссамый модный в этом сезоне цвет- голубой антрацит..."- осекся он, перехватив мой суровый взгляд. Больше он его так не называл. Там же я купил ллойдовский черный, лаковый инспектор, бледно голубой баттендаун и всякую мелочь, типа ремней-носков. Всю одежду с себя выбросил там же в помойку. В отражениях девичьих взглядов и модных витрин, я чувствовал себя - Султаном Брунея.
Мама, открыв дверь, не узнала меня: "Ну, ты как Блек Джек с гандонной фабрики!" Папе, я дал пятьсот долларов и взял поносить его "тиссот".
Вечером мы отрывались на глазах всего города в "Огнях Москвы" Зажигалово, ожидаемо закончилось в люксе гостиницы Москва, с местными шалавами. Курили план. Пили дорогое шампанское. Было хорошо. Даже Михась не мразотничал.

ЖИД.
-Ну, ты... богатырь...- сказал Дима, смерив меня взглядом. Я полазил по карманам и выгреб на кухонный стол: две по пятьдесят фунтов-паундов, пятьдесят тысяч лир и двести долларов.
-На.
-Откуда? - спросил он без эмоций.
-Так... случайная отработка.
-Где кайф берешь?
-Да не торчу я!
-Непизди!
-Ой, даладно… Как ты?
-Хуёва... я наверное все таки передазнусь...
-Ты… уже… уёп меня этой хуйнёй! Ладно... давай... пашел я.....
Выходя, я увидел Наташу. Она стояла посреди комнаты, её руки были сложены на груди, лицо с пустым взглядом, заходилось в беззвучном рыдании. Меня она даже не заметила.
Он позвонил вечером:
-Где кайф взять?
-Не-тор-чу-я! Нез-на-ю!- и не положив трубку, в сердцах добавил:
-Заебал!
Метадон можно было взять в соседнем подъезде. Деньги жгли карман и выжигали разум. Я понимал, что если "помогу" Диме, то обязательно вмажусь вместе с ним. "Небуду! Небуду! Нева эгейн!"- повторял я импровизированную мантру.
Он позвонил мне в три часа ночи.
-Я... поставил... два грамма...- проскрипел Жид.
-Ёпт... и чо?
-Нихуя.... что ...делать?
-ДА ЗАСТРЕЛИСЬ ТЫ НА ХУЙ!- во всю глотку заорал я и повесил трубку. Сон вылетел из бошкИ, меня трусило.
Через полчаса позвонила Наташа. Спокойным, ровным голосом она сказала, что Дима застрелился.

-----------------------------------------------------------------------------------
"… быт и безысходность заслоняют нас от глубин мироздания"
Эдик Мнацаканов.
жуть какая
ярко написано
наркотеги - зло!

АраЧеГевара

2012-08-25 00:00:20

наркотеги - зло!(ц)

апельсинн

2012-08-25 03:25:37

завтра начну читать с намбы ван. не могу кусками.

кукольник

2012-08-25 10:59:32

Ставлю оценку: 40

кукольник

2012-08-25 11:00:41

спасибо, автор, как в прошлом побывал. концовка заябись!

shimon

2012-08-25 11:35:28

Ставлю оценку: 37

shimon

2012-08-25 11:37:16

-- Ужос какой реальный.)) Читаемо.

Кирбибек

2012-08-25 23:45:30

Удачно вышло у тебя. Чиается отлично, читатель в напряжении.

Кирбибек

2012-08-25 23:45:41

Ставлю оценку: 41

Щас на ресурсе: 285 (1 пользователей, 284 гостей) :
Француский самагонщики другие...>>

Современная литература, культура и контркультура, проза, поэзия, критика, видео, аудио.
Все права защищены, при перепечатке и цитировании ссылки на graduss.com обязательны.
Мнение авторов материалов может не совпадать с мнением администрации. А может и совпадать.
Тебе 18-то стукнуло, юное создание? Нет? Иди, иди отсюда, читай "Мурзилку"... Да? Извините. Заходите.