I
Смачно схаркиваю, проходя сквозь пункт пропускника. Я всё ждал когда этот дурдом закончится – но всё настолько буднично на самом деле произошло – мать твою за ногу!
Жирный сержант-хохол равнодушно мне возвращает документы, хихикая напутствует почти по евангельски: «Иды вже и бiльше нi воруй!» и заливается мелким смехом. Я прекрасно знаю, что будет едва я выйду за КПП – хохляра просто-напросто врежет зубы в кусман сала, что возлежит на равном ему по величине куске чёрного хлеба.
По фиг… пускай кушает – он там, а я уже тут. Мне с моей стороны проще, может быть, проще…
Я выхожу и едва не захлёбываюсь в пухе тополя… гадский пух, но я и ему сейчас рад – всё лучше, чем спёртый дух камеры ИВС, надоевшие рожи сокамерников и общий тюремный дух, что над нами царит – царил, безразличный тюремный дух, который явственно рад лишь чьему-то новому сроку.
Присаживаюсь на скамейку в сквере. Только задымил «честером», что пацаны «на выход» подбанчили, как…
- Дядя, а закурить не будет?. – передо мной три… «поцика», в костюмчиках спортивных «ABIBAS» и кепарях-восьмиклинках.
Ох, мама… Вежливо отвечаю юным кандидатам в местную тюрьму:
- Пацаны, когда вы ещё письки дрочили – на меня уже клифт строчили! Ферштейн?.
Один было быковать начинает – однако его другой осаживает полушёпотом: «Да ладно, ну его…». И пацанята начинают валить в ритме вальса. Пёс с ними… без них… не, не канает чота свобода, мамочка моя… ощущение что «условняк» этот мне может отрыгнуться хер знает чем…
Невдалеке бухарики местные на «фанфурь» сбиваются. Смело к ним подхожу:
- Пацаны, можно я с вами сегодня?. Из ИВС просто… - это я уж полушёпотом, самому как-то…
Один внял – сам испортаченный, остальные, чую, не проникаются – переглядываются промеж себя, что-то шепчут…
- Э, ребята – пытаюсь им внушить – ну нельзя так, с вами человек базарит – а вы тут промеж себя тёрки затеяли!
Добиваюсь абсолютно противоположного эффекта – и испортаченный, и его непорочно чистые друзья лишь исчезают в сумерках приближающейся ночи.
Хер с вами. Достаю то бабло, что заныкать сумел при выходе – и в «магаз». Мне равнодушно улыбается видавшая виды продавщица.
- Водки четвертинку, бутыль «Очакова», колбаски и хлеба грамм по сто… и шоколадку для вас!
Милая пухлая продавщица улыбается с пониманием, и пробивает всё вышесказанное.
Ээх, ебать мой хуй!. – это я на скамейке перед магазином прихлёбываю водяру, и «Очаковским» запиваю.
- Так, гражданин, за распитие спиртных напитков… - ну откуда мент этот взялся, мать моя женщина?
Я смотрю ему в глаза… нет, у него глаза пока ещё честного человека… или уйдёт скоро из мусарни, или его «уйдут». И видя-чуя это, «ва-банк» кидаю:
- Да я сегодня с ИВСа… и выпить не с кем на радостях…
Мент нарочито-сурово смотрит окрест:
- Так, ночевать есть где?
- Есть, командир! – под шумок опрокидываю окаянной, и моментом заедаю колбаской.
- Так… - мусорской взгляд на момент смягчается – дёргай отсюда, понял?
Я не заставляю себя долго упрашивать.
Мама… не ждала ты меня сегодня…

II

Итак, третий день моей свободы: я слушаю «Бутырку» и прочую хрень, но классик-рок... и трахаю всё, что шевелится – в частности, мою соседку, Клаву-Турбопролёт, как замысловато прозвали её мои предшественники – за то что безукоризненно даёт во все части своего организма всем, кто ни попросит.И просит-то то сама «дэцал» - анаши на один напасc, или «спайса» там, ну или баблом немного – чисто на «бухару» и чипсы или ещё какую шнягу.

«Владимирский Централ, ветер…»…

- Виталька, ну поставь что-нибудь… - Клавка охает, когда я в неё вхожу, и не требует уже нечто заоблачное для неё: «Immigrant Song», или там «Сhild in Time», чего доброго.

Погоди! – я в это время размеренно двигаю своим поршнем, и вполголоса добавляю – слы, животное, слушай что дали!

- Сволочь! – это Клавка обижается, - а я ведь щас уйду!

- Ага, уйдёшь… - я, наконец, кончаю – и струя бьёт в Клавку – и рикошетом в меня: в меня, ненадолго задумавшегося о том, что и детишек неплохо заиметь, пока относительно молод!

- Дурак, ты в меня без гондона кончил!. – принимается вдруг ныть Клавка, и во мне всё моё дерьмо возбухает: я со злобой бью её по морде.

СD-диск по новой прокручивает пиратский «Stars of Rock» -

«If you've been bad, Lord I bet you have
And you've been hit by flying lead»

- Слышишь, сука – волны In Rock’a вливаются в меня, и я, почти уже безумный, бью Клавку по щеке, по второй… она что-то хнычет, а мне уже… музыка захватила мой мозг, то что не погубили ещё алкоголь, каннабинол и «химия» - и я плыву в совокупности-совокуплении на волнах заурядного оргазма…

-Ты дурак! – Клава оскорблено натягивает на отвислые груди лифчик, - больной ты!.

«And wait for the ricochet» - эта фраза меня пронизывает.

- Клава, иди в хуй, а?

Клавка обиженно уходит. Я, трошки погодя – тоже, но в другом направлении: успеть взять коктейлей в местном супермаркете…